Há um componente trágico na existência que é preciso como um relógio e rude como uma avalanche. Não há saída. É preciso aprender a gostar de dançar sobre escombros.

No mundo que se gosta de idealizar, esse mundo de sobras e restos de ideais, do qual muitos fingem conseguir extrair uma plena satisfação, não é muito mais que a reminiscencia de um sono profundo que já dura milênios.

Não sou eu que despertarei essa “humanidade”, mas não deixarei passar minhas impressões sobre o que vejo.

“A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos. Enquanto sentimos os males e injúrias de Hamlet, príncipe da Dinamarca, não sentimos os nossos – vis porque são nossos e vis porque são vis.
O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito que ela. Mas amor, sono e drogas tem cada um sua desilusão. O amor farta ou desilude. Do sono deesperta-se, e, quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular. Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida desde o prncípio. Da arte não há despertar, porque nela não dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou multaque paguemos por ter gozado dela.
O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não é nosso, não temos nós que pagá-lo ou arrepender-nos dele.

Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja nosso – o rastro da passagem, o sorriso dado a outrem, o poente, o poema, o universo objectivo.

Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é extrair de uma coisa a sua essência.”

Podia ser grave como o vento que roça os ouvidos ou podia ser marcada num slap feroz
Mas a morte é silêncio.

Podia gritar, chamar meu nome, arriscar um ouvido
Mas é só silêncio.

Podia marcar compassos, vazar contrapontos, ficar numa coda irradiando
Silêncio.

Podia ficar calejado, suando harmonias, percorrendo escalas, saltando tonalidades!
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