“Eu sou Estamira. Eu sou a beira do mundo. Eu to lá, eu to cá, eu to em tudo quanto é lugar. E todos dependem de mim! Todos dependem de Estamira! Todos!” Estamira
Se você não viu o documentário Estamira, estou recomendando.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
De onde viemos?
Não viemos, mas sempre estivemos.
Para onde vamos?
Não vamos, continuamos indo.
Onde estamos?
No próprio caminho que é um caminho próprio.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
Parece estar bem próximo o dia em que nada poderá ser simplesmente… esquecido. Afinal, quem pode deixar de notar que a “informática”, entre outras coisas, é mais uma tentativa, somente bastante sofisticada, de produzir e armazenar registros de nossos passos? A informática como um enorme depósito de informações, uma hipermemória pairando sobre nós. Alguém ainda duvida do sentido de se desejar tal maquinaria?
Em nosso mundo esse tipo de notação tem um sentido preciso: a possibilidade de rastreamento. Precisamos dos bodes espiatórios, precisamos punir alguém, sempre. Tudo se passa como se não pudéssemos deixar de perseguir uns aos outros. Não queremos somente saber o que se passa. Precisamos saber quais foram as intenções. E se queremos almas para vampirizar nada melhor que formar um grande depósito das almas, uma região onde são armazenados, dia a dia, cada passo, cada gesto, cada palavra. Alguns se sentem seguros com isso, porque têm medo da possibilidade de não terem de prestar contas. Outros simplesmente seguem as tendências. Em todo caso, está tudo lá, aqui, armazenado para posteriores consultas, retido e existente até que o servidor se apague.
Mas há uma vontade de vingança, um ressentimento, que sobressai a cada bite guardado na imensa rede.
Resta saber quem vai ter paciência para revirar tudo isso um dia.
Enviado em Sem Categoria | 1 comentário »
Não quero falar em nome dos muitos de mim. Essa é uma covardia que quero esquecer.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
Mantenha o silêncio, mesmo que para isso precise cantar.
Frequentemente precipitamo-nos ao expor um pensamento. Quando não há esse sentimento que revela a inaptidão para o que está sendo pensado é porque não se está realmente pensando; é apenas uma repetição, algum pensamento que veio até nós pela memória. O pensamento mesmo não é memória, apesar de utilizar recursos mnemônicos em sua exposição. Para ser pensamento deve ser uma extrapolação. Como expor, então, o que não encontra relação com o já conhecido, mas que necessita ser comunicado?
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
Escavada no corpo está uma passagem estreita e perigosa. Aqui fora, pela pequena brecha avistará alguns loucos dançando entre livros sobre um chão de ossos polidos.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
“Reconheço hoje que falhei; só pasmo, às vezes, de não ter previsto que falharia. Que havia em mim que prognosticasse um triunfo? Eu não tinha a força cega dos vencedores ou a visão certa dos loucos… Era lúcido e triste como um dia frio.”
Parte do “Livro do Desassossego” (319) de Fernando Pessoa
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
Definitivamente
Definitivamente, não preciso existir.
Se existe o produto de minha ausência em arte
E fizesse calar minha voz o verso
Meu olhar fosse o seu ao livro no prelo
Deixaria as linhas de meu destino no desatino da leitura
Da literatura minha e que por mim vive
Surra, urra, lânguida aparece de repente
Sem presença de vida
desvia a poesia uma cara oculta
A aparência nula, a repetição absurda
O sentido desdobrando em mais sentidos,
A máscara forçada à palavra usada
A lâmina suave rasgando a garganta
Fera de posições contrarias ao poente
Fera solta na prisão do corpo todo
Feito espectro inútil em fúria
Um lampejo de idéia escapa e retém brevidades
E retém no fim a apoteose das matérias do que resta
Resta pó e silêncio, resta a brisa em movimento
Saudações aos povos das ruínas,
que juntam pele entre as unhas
estão fatigados de signos,
numerando sem números a quantidade de mortos
a atravessarem o lençol maculado estendido
sobre alcova da história
sob a escassez da vida,
como sopro último do moribundo que fui…
——————————————————–
Todo esse lirismo, essa transvaloração, esses cantos do autor parecem jorrar inesgotáveis. Ser poeta não é escrever, é também encontrar na palavra a possibilidade da poesia. Sou muito grato ao destino por poder ouvir essa voz desse meu amigo, que não comunica: trás.
Tem mais.. tem muito mais de onde veio esse. Esse e alguns outros estão no mais recente blog do autor aqui.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »
E mora em Roma.
Amar a distancia é ao mesmo tempo uma doce e amarga loucura.
Na nuvem que insiste em acompanhar o exilado amante, o odor da dor paira
e ali vive com o amor que mora em Roma, quiçá num amargo ramo de romã
que, por trás da encantadora beleza, resguarda em sua seiva traiçoeiro fel,
sangrentos espinhos e um fruto doce mas repleto de indigestas sementes.
Féleo e fendido transforma-se o distante em um indígite indignado que pelo
caminho as defeca intactas junto a um promissor bolo propício à reprodução
de sua espécie.
Assim, sendo de reinos distintos e de naturezas tão adversamente avessas,
não lhe foge do pensar o quão insano é aquele que tem amor ao amargo ramo
de uma romã que em Roma vive.
David Prieto
O poema foi enviado a mim pela Adriana. Não tive conhecimento prévio. Gostaria só de fazer um observação quanto ao estilo do David, e isso vale para sua música também. Ele parecia ter um fascínio por jogos de palavras e números. Frequentemente fazia quadrados mágicos, gostava da brincadeira entre significados e ordenação de signos.. de embaralhar sem deixar de expressar, de parecer fora do tom e estar, na verdade, no limite da tonalidade. Ele realmente viveu no limite e acho que deixou para nós, além da enorme saudade, uma espécie de puzzle. Cada um que monte como puder. Para um saber fronteiriço é preciso poder se equilibrar, ou cair. O que não dá é pra viver encarcerado. Roma, amor. Romã!
R.P.
Enviado em Sem Categoria | Sem comentários »